Y entonces nuevamente el ciclo se cerró. El tributo se alejó de mi pequeñez desnuda, de mi voluntad posesiva que en realidad no posee nada. Si nos desnudamos de lo artificial, sólo queda la piel expuesta a los sentimientos. Tememos que sean mentira y tememos más que sean reales. Porque en verdad la felicidad es menos entendible que el sufrimiento. Esquizofrenia del placer y melancolía del desastre. Díme que hacer con este corazón sangante sin heridas, de estas manos que se tocan al tocarte, de este deseo de hablar de lo jamás contado en su totalidad. Si buscamos la luz abrimos los ojos, si resplandece los cerramos. Si cierro los ojos es que no puedo resistir tu luz desnuda, tu luz fugaz, tu luz eterna en mi mortalidad.

Si esto que siento no ha de existir, una ilusión como otra con necesidad de morir... mas morir no es el fin porque no hay límite, sin el límite no hay cómo definir... malditas palabras que arropan la Nada, perverso intento de contener lo que siento, esto que siento que existe porque sino no sentiría qué es existir...